Cuando expulsé los sueños

para no traicionar la realidad

conocía su herida

el peso de la noche y su presencia

pero no calculaba su vacío

El vacío de un sueño

pesa como la risa de los cínicos

como los ojos débiles que miran a otro lado

como el soberbio de pureza fría,

que vive más allá de las tormentas.

Por eso convivo con mis sueños,

pero en habitaciones separadas

Luis García Montero

“Sin memoria no existe el escritor. El escritor tiene que vivir y tiene que vivir mucho, si lo que quiere es hablar del ser humano, tiene que conocer la vida, pero sobre todo tiene que conocer el dolor. No hace falta que sepa lo que es la felicidad. Es más importante el dolor. Es una mala madre la Literatura…pero es única”

                                                                                              Ana María Matute